sábado, 29 de agosto de 2015


Último brindis

Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana
Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo: 
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo

Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana
Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido 
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado 
Y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana 
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca 
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.

Nicanor Parra

viernes, 28 de agosto de 2015


Palabras a mi madre

No las grandes verdades yo te pregunto, que
No las contestarías; solamente investigo
Sí, cuando me gestaste, fue la luna testigo,
Por los oscuros patios en flor, paseándose.

Y sí , cuando en tu seno de fervores latinos,
Yo escuchando dormía, un ronco mar sonoro
Te adormeció las noches, y miraste en el oro
Del crepúsculo, hundirse los pájaros marinos.

Porque mi alma es toda fantástica, viajera
Y la envuelve una nube de locura ligera
Cuando la luna nueva sube al cielo azulino.

Y gusta si el mar abre sus fuertes pebeteros.
Arrullada en un claro cantar de marineros
Mirar las grandes aves que pasan sin destino.

Alfonsina Storni


jueves, 27 de agosto de 2015


Al árbol ya cortado 
no lo claves en tierra 
porque su copa seca 
no engañará a los pájaros.

Al río que discurre 
no le levantes diques 
porque en el aire libre 
cabalgarán las nubes.

Al hombre desterrado 
no le hables de su casa; 
la verdadera patria 
caro la está pagando.

El árbol ya cortado, 
el río que discurre 
y el hombre desterrado 
caro lo están pagando.

Julio Cortázar





miércoles, 19 de agosto de 2015


CANCIÓN CON VOS

El amor es un sitio
donde tu piel reposa
a medio ser apenas
del niño y de la rosa.
El amor va contigo
cuando tú vas conmigo
y decimos: nosotros,
en el mismo sentido.
El amor es el cauce
de un río compartido,
cruza muchos paisajes
pero es el mismo río.
El amor nunca olvida
lo amado y padecido
y como nunca olvida,
no conoce el olvido.
Por eso, compañera,
cuando salgo al camino
y en el trébol del día
parpadea el rocío
te pienso largamente,
te nombro despacito
y es como si de pronto,
me nombrara a mí mismo.

Armando Tejada Gómez

lunes, 17 de agosto de 2015


Estado de sitio

Órdenes,botas,rejas.
Afuera la mañana continúa.
Adentro el gran amor
se mueve y alza todavía.
La esperanza es un niño ilegal,inocente,
reparte sus volantes,anda contra la sombra.

Juan Gelman

Henri Cartier-Bresson

jueves, 13 de agosto de 2015

XIX

AMÉRICA INSURRECTA 
(1800)

NUESTRA tierra, ancha tierra, soledades, 
se pobló de rumores, brazos, bocas.
Una callada sílaba iba ardiendo,
congregando la rosa clandestina,
hasta que las praderas trepidaron 
cubiertas de metales y galopes.

Fue dura la verdad como un arado.

Rompió la tierra, estableció el deseo, 
hundió sus propagandas germinales
y nació en la secreta primavera. 
Fue callada su flor, fue rechazada 
su reunión de luz, fue combatida
la levadura colectiva, el beso
de las banderas escondidas,
pero surgió rompiendo las paredes,
apartando las cárceles del suelo.

El pueblo oscuro fue su copa, 
recibió la substancia rechazada, 
la propagó en los límites marítimos,
la machacó en morteros indomables. 
Y salió con las páginas golpeadas
y con la primavera en el camino. 
Hora de ayer, hora de mediodía, 
hora de hoy otra vez, hora esperada
entre el minuto muerto y el que nace, 
en la erizada edad de la mentira.

Patria, naciste de los leñadores, 
de hijos sin bautizar, de carpinteros,
de los que dieron como un ave extraña 
una gota de sangre voladora, 
y hoy nacerás de nuevo duramente 
desde donde el traidor y el carcelero 
te creen para siempre sumergida.

Hoy nacerás del pueblo como entonces.

Hoy saldrás del carbón y del rocío.
Hoy llegarás a sacudir las puertas 
con manos maltratadas,con pedazos 
de alma sobreviviente, con racimos
de miradas que no extinguió la muerte,
con herramientas hurañas
armadas bajo los harapos.

Pablo Neruda

 A-Postimpresiones

el viento es una Señora de
ojos delicados y luminosos(que

se mueve) al anochecer
y que-toca-las
colinas sin motivo

(yo he hablado con esta persona indudable y verde "¿Eres
Tú el viento?" "Sí" "¿por qué tocas las flores
como si no estuvieran vivas, como

si fuesen ideas?" "porque,señor
las cosas que florecen en mi mente
tropezarán bajo el peso del más torpe disfraz y parecen
capaces de fragilidad e indecisión

- no las supongas
desprovistas de razón o
a las rosas y montañas
diferentes del yo que soy que vaga

inminente a través del mundo renovado"
me dijo el) viento que es Una señora vestida
de verde, que;toca los campos
(al anochecer)

E.E. CUMMINGS