XVIII

Y es la hiedra que trepa entre las grietas y echa gajos,

y es el picaflor que bebe la dulzura y alza el vuelo,

y es la hormiga que se alimenta de raíces y abre el camino,

y es la frente que se inclina y da contra la piedra,

y es la sangre la que hace polvo tanta grandeza,

tanta eternidad desmoronada hasta el absurdo.

¿Cómo es que tropezamos con nosotros mismos?

Alberto Szpunberg, en El síndrome Yessenin