Noche de lluvia 

Llueve... espera, no duermas,

estáte atento a lo que dice el viento

y a lo que dice el agua que golpea

con sus dedos menudos en los vidrios.

¡Cómo estará de alegre el trigo ondeante!

¡Con qué avidez se esponjará la hierba!

¡Cuántos diamantes colgarán ahora

del ramaje profundo de los pinos!

Espera, no te duermas. Escuchemos

el ritmo de la lluvia.

Apoya entre mis senos

tu frente taciturna.

Yo sentiré el latir de tus dos sienes

palpitantes y tibias,

como si fueran dos martillos vivos

que golpearan mi carne.

Espera, no te duermas. Esta noche

somos los dos un mundo,

aislado por el viento y por la lluvia

entre la cuenca tibia de una alcoba.

Espera, no te duermas. Esta noche 

somos acaso la raíz suprema

de donde debe germinar mañana

el tronco bello de una raza nueva.

Juana de Ibarbourou

SILENCIO

Mi casa tan lejos del mar

Mi vida tan lenta y cansada.

¡Quién me diera tenderme a soñar

una noche de luna en la playa!

Morder musgos rojizos y ácidos

y tener por fresquísima almohada

un montón de esos curvos guijarros

que ha pulido la sal de las aguas.

Dar el cuerpo a los vientos sin nombre

bajo el arco del cielo profundo

y ser toda una noche, silencio,

en el hueco ruidoso del mundo.

Juana de Ibarbourou

Carne inmortal 

Yo le tengo horror a la muerte.

Mas a veces cuando pienso

Que bajo de la tierra he de volverme

Abono de raíces,

Savia que subirá por tallos frescos,

Árbol alto que acaso centuplique

Mi mermada estatura,

Me digo: -Cuerpo mío:

Tú eres inmortal.

Y con fruición me toco

Los muslos y los senos,

El cabello y la espalda,

Pensando: ¿Palpo acaso

El ramaje de un cedro,

Las pajuelas de un nido,

La tierra de algún surco

Tibio como de carne femenina?

Y extasiada murmuro:

-Cuerpo mío: ¡estás hecho

De sustancia inmortal!

Juana de Ibarbourou

Noche de lluvia,Juana de Ibarbourou

Llueve... Espera, no duermas,

estáte atento a lo que dice el viento

y a lo que dice el agua que golpea

con sus dedos menudos en los vidrios.

¡Cómo estará de alegre el trigo ondeante!

¡Con qué avidez se esponjará la hierba!

¡Cuántos diamantes colgarán ahora

del ramaje profundo de los pinos!

Espera, no te duermas. Escuchemos

el ritmo de la lluvia.

Apoya entre mis senos

tu frente taciturna.

Yo sentiré el latir de tus dos sienes

palpitantes y tibias,

como si fueran dos martillos vivos

que golpearan mi carne.

Espera, no te duermas. Esta noche

somos los dos un mundo,

aislado por el viento y por la lluvia

entre la cuenca tibia de una alcoba.

Espera, no te duermas. Esta noche 

somos acaso la raíz suprema

de donde debe germinar mañana

el tronco bello de una raza nueva.

Juana de Ibarbourou

“Las lágrimas –recordaba Amiel – expresan indistintamente la alegría o la tristeza. Son el símbolo de la impotencia del alma para contener su emoción y quedar dueña de sí misma (…) Se puede adivinar el porqué de una lágrima y encontrar que es muy delicado decir ese porqué.(…) Lo que no podemos, no sabemos ni queremos decir; lo que rehusamos confesar a nosotros mismos; los deseos confusos, las penas secretas, los pesares ahogados, las resistencias sordas, los recuerdos imborrables, las emociones combatidas; las tribulaciones ocultas, los temores supersticiosos, los sufrimientos vagos, los presentimientos inquietos, las quimeras contrariadas; los martirios afligidos a nuestro ideal, las languideces no calmadas, las esperanzas vanas…”

JUANA DE IBARBOUROU

Poema "El dulce milagro" de Juana de Ibarbourou

El dulce milagro

¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

Mi amante besóme las manos, y en ellas,

¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto

y de dicha alterno sonrisa con llanto

y bajo el milagro de mi encantamiento

se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:

"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.

¡Dice que en las manos le han nacido rosas

y las va agitando como mariposas!"

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende

un milagro de éstos y que sólo entiende

Que no nacen rosas más que en los rosales

y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,

y que sólo admite realidad por norma.

Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",

de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren

que con siete llaves la puerta me cierren,

que junto a la puerta pongan un lebrel,

carcelero rudo carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".

¡Y toda mi celda tendrá la fragancia 

de un inmenso ramo de rosas de Francia!

Cuadro: Oswaldo Guayasamín