En algún lugar al que nunca viajé, alegremente más allá 

de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:

en tu gesto más frágil hay cosas que me encierran,

o que porque están demasiado cerca no puedo tocar

tu mirada más leve me descerrará fácilmente

aunque me haya cerrado como dedos,

tú siempre me abres pétalo a pétalo como la Primavera abre

(tocando hábil, misteriosamente) su primera rosa

y si tu deseo fuera cerrarme, yo y

mi vida nos cerraremos muy bella, repentinamente,

como cuando el corazón de esta flor imagina

la nieve cayendo cuidadosamente por doquier;

nada que percibamos en este mundo iguala

el poder de tu fragilidad intensa: cuya textura

me compele con el color de sus campos,

trayendo la muerte y el para siempre en cada respiración

(yo no sé qué hay en ti que se cierra

y abre; apenas algo en mí comprende

que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)

nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas.

E. E. Cummings