Delante de mi casa,en un patio de tierra raída,gastada como el género de mi camisa Grafa,en un cantero someramente cercado por ladrillos musgosos,hay una planta de azalea que plantó mi madre hace unos doce años. Sus flores de piel violeta tiemblan delicadamente con este ansioso viento de septiembre que levanta,en esta mañana,un fresco olor a terrones,a humo agrio,a pan casero,a húmedas maderas. A partir de esta plantita que ahora flamea en la clara mañana y que mi madre riega todas las tardes,apenas se pone el sol,yo reconstruyo,acaso invento,mi casa...

(Fragmento perteneciente al cuento "Mi madre andaba en la luz" de Haroldo Conti)