Me peina el viento los cabellos 

como una mano maternal; 

abro las puertas del recuerdo 

y el pensamiento se me va; 

son otras voces las que llevo 

es de otros labios mi cantar; 

hasta mi gruta del recuerdo 

tiene una extraña claridad.

Frutos de tierras extranjeras 

olas azules de otro mar, 

amores de otras gentes, 

penas que no me atrevo a recordar 

y el viento, 

el viento que me peina 

como una mano maternal.

Mi verdad se pierde en la noche, 

no tengo noche ni verdad, 

tendido en medio del camino, 

deben pisarme para andar.

Pasan por mí sus corazones, 

ebrios de vino y de soñar, 

yo soy un puente inmóvil 

entre tu corazón y la eternidad.

Si me muriera de repente, 

no dejaría de cantar, 

y el viento, 

el viento que me peina 

como una mano maternal.

Pablo Neruda