Barrio sin luz 

¿Se va la poesía de las cosas 

o no la puede condensar mi vida? 

Ayer -mirando el último crepúsculo- 

yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.

Las ciudades -hollines y venganzas-, 

la cochinada gris de los suburbios, 

la oficina que encorva las espaldas, 

el jefe de ojos turbios.

Sangre de un arrebol sobre los cerros, 

sangre sobre las calles y las plazas, 

dolor de corazones rotos, 

podre de hastíos y de lágrimas.

Un río abraza el arrabal 

como una mano helada que tienta en las tinieblas: 

sobre sus aguas se avergüenzan 

de verse las estrellas.

Y las casas que esconden los deseos 

detrás de las ventanas luminosas, 

mientras afuera el viento 

lleva un poco de barro a cada rosa.

Lejos... la bruma de las olvidanzas 

-humos espesos, tajamares rotos-, 

y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean 

los bueyes y los hombres sudorosos.

Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas, 

mordiendo solo todas las tristezas, 

como si el llanto fuera una semilla 

y yo el único surco de la tierra.

Pablo Neruda