Tal vez el mundo cabe en la cocina
donde hablamos del hijo.
El futuro es un rostro, un dulce nombre,
una sangre en camino a este camino.

Amor se dice de un extraño modo:
cuna, pañal, la bata.
Esas cosas comunes.
Esas palabras blancas.
El amor ha crecido.
La primavera canta en mi pañuelo.

Juan Gelman / Violín y otras cuestiones