Último brindis

Lo queramos o no

Sólo tenemos tres alternativas:

El ayer, el presente y el mañana

Y ni siquiera tres

Porque como dice el filósofo

El ayer es ayer

Nos pertenece sólo en el recuerdo: 

A la rosa que ya se deshojó

No se le puede sacar otro pétalo

Las cartas por jugar

Son solamente dos:

El presente y el día de mañana

Y ni siquiera dos

Porque es un hecho bien establecido 

Que el presente no existe

Sino en la medida en que se hace pasado 

Y ya pasó...

como la juventud.

En resumidas cuentas

sólo nos va quedando el mañana 

Yo levanto mi copa

Por ese día que no llega nunca 

Pero que es lo único

De lo que realmente disponemos.

Nicanor Parra

Palabras a mi madre

No las grandes verdades yo te pregunto, que

No las contestarías; solamente investigo

Sí, cuando me gestaste, fue la luna testigo,

Por los oscuros patios en flor, paseándose.

Y sí , cuando en tu seno de fervores latinos,

Yo escuchando dormía, un ronco mar sonoro

Te adormeció las noches, y miraste en el oro

Del crepúsculo, hundirse los pájaros marinos.

Porque mi alma es toda fantástica, viajera

Y la envuelve una nube de locura ligera

Cuando la luna nueva sube al cielo azulino.

Y gusta si el mar abre sus fuertes pebeteros.

Arrullada en un claro cantar de marineros

Mirar las grandes aves que pasan sin destino.

Alfonsina Storni

Al árbol ya cortado 

no lo claves en tierra 

porque su copa seca 

no engañará a los pájaros.

Al río que discurre 

no le levantes diques 

porque en el aire libre 

cabalgarán las nubes.

Al hombre desterrado 

no le hables de su casa; 

la verdadera patria 

caro la está pagando.

El árbol ya cortado, 

el río que discurre 

y el hombre desterrado 

caro lo están pagando.

Julio Cortázar

CANCIÓN CON VOS

El amor es un sitio

donde tu piel reposa

a medio ser apenas

del niño y de la rosa.

El amor va contigo

cuando tú vas conmigo

y decimos: nosotros,

en el mismo sentido.

El amor es el cauce

de un río compartido,

cruza muchos paisajes

pero es el mismo río.

El amor nunca olvida

lo amado y padecido

y como nunca olvida,

no conoce el olvido.

Por eso, compañera,

cuando salgo al camino

y en el trébol del día

parpadea el rocío

te pienso largamente,

te nombro despacito

y es como si de pronto,

me nombrara a mí mismo.

Armando Tejada Gómez

Estado de sitio

Órdenes,botas,rejas.

Afuera la mañana continúa.

Adentro el gran amor

se mueve y alza todavía.

La esperanza es un niño ilegal,inocente,

reparte sus volantes,anda contra la sombra.

Juan Gelman

Henri Cartier-Bresson

XIX

AMÉRICA INSURRECTA 

(1800)

NUESTRA tierra, ancha tierra, soledades, 

se pobló de rumores, brazos, bocas.

Una callada sílaba iba ardiendo,

congregando la rosa clandestina,

hasta que las praderas trepidaron 

cubiertas de metales y galopes.

Fue dura la verdad como un arado.

Rompió la tierra, estableció el deseo, 

hundió sus propagandas germinales

y nació en la secreta primavera. 

Fue callada su flor, fue rechazada 

su reunión de luz, fue combatida

la levadura colectiva, el beso

de las banderas escondidas,

pero surgió rompiendo las paredes,

apartando las cárceles del suelo.

El pueblo oscuro fue su copa, 

recibió la substancia rechazada, 

la propagó en los límites marítimos,

la machacó en morteros indomables. 

Y salió con las páginas golpeadas

y con la primavera en el camino. 

Hora de ayer, hora de mediodía, 

hora de hoy otra vez, hora esperada

entre el minuto muerto y el que nace, 

en la erizada edad de la mentira.

Patria, naciste de los leñadores, 

de hijos sin bautizar, de carpinteros,

de los que dieron como un ave extraña 

una gota de sangre voladora, 

y hoy nacerás de nuevo duramente 

desde donde el traidor y el carcelero 

te creen para siempre sumergida.

Hoy nacerás del pueblo como entonces.

Hoy saldrás del carbón y del rocío.

Hoy llegarás a sacudir las puertas 

con manos maltratadas,con pedazos 

de alma sobreviviente, con racimos

de miradas que no extinguió la muerte,

con herramientas hurañas

armadas bajo los harapos.

Pablo Neruda

 A-Postimpresiones

el viento es una Señora de

ojos delicados y luminosos(que

se mueve) al anochecer

y que-toca-las

colinas sin motivo

(yo he hablado con esta persona indudable y verde "¿Eres

Tú el viento?" "Sí" "¿por qué tocas las flores

como si no estuvieran vivas, como

si fuesen ideas?" "porque,señor

las cosas que florecen en mi mente

tropezarán bajo el peso del más torpe disfraz y parecen

capaces de fragilidad e indecisión

- no las supongas

desprovistas de razón o

a las rosas y montañas

diferentes del yo que soy que vaga

inminente a través del mundo renovado"

me dijo el) viento que es Una señora vestida

de verde, que;toca los campos

(al anochecer)

E.E. CUMMINGS

Rama de sauce

Rama de sauce soy curvada sobre el río

en busca del sentido de la noche del agua.

Rama de sauce soy sensible a las preguntas

del pájaro, en la tarde que ya es un hado extraño.

Rama de sauce que se estremece con la

"celistia" cuando en nosotros como un

calofrío azulea, y que muere de vida

cuando el alma del río en la luna se vuela.

Rama de sauce soy a cuyos pies el tiempo

es un baile de hadas que hacia la noche ondula.

Rama de sauce soy para quien el sentido

de la vida se aclara a una luz de agua.

Rama de sauce soy siguiendo los hilos

de un nocturno canto en la emoción del río,

en busca del secreto sensible del paisaje

que aun amándolo se le escapa, delgado.

Rama de sauce soy curvada sobre el río

en busca del sentido de la noche del agua.

Juan L. Ortiz

"Protosauce" (Libro hipotético construido a partir de un cuaderno que tiene como marca el título de "Cuaderno Borrador" que Ortiz conservó, forrado en papel madera, entre sus papeles, hasta el final de su vida. Un cuaderno que se inicia con una fecha, 25 de diciembre de 1924)

La "celistia" (neologismo) se ubica entre el día y la luna y su sentido refiere al cielo, o al reflejo del cielo en el agua, o en la superficie húmeda de rocío de un pastito, en las horas de la tarde cuando el sol ya se ocultó (quizá en oposición a solsticio).

Helen Wells

No me pidan razones

No me pidan razones, no las tengo,

O daré cuantas quieran: bien sabemos

Que razones son palabras, todas nacen

De las mansas falsedades que aprendemos.

No me pidan razones para entender

La marea rebelde que me llena el pecho.

Mal en este mundo, mal con esta ley:

No hice yo la ley ni el mundo acepto.

No me pidan razones, o que las disculpe,

De este modo de amar y destruir:

En la más oscura noche es donde amanece

El color de primavera, el porvenir.

José Saramago

¿Cuánto tiempo ha pasado? Se diría...

¿Cuánto tiempo ha pasado? Se diría

que llevo aquí,una vida bajo este árbol,

varias vidas de hombre,ya no sé

si dormido o despierto. ¿Cómo ha sido,

si hace sólo un instante que miraba

contra el azul la vasta crucería,

los trabajos pacientes de la savia

en la copa profunda?

Ahora siento

manar desde mi pecho todo un árbol.

Nacen mundos y mundos se consumen

si cambio de postura;el firmamento

estalla en vivas ascuas;pasan rostros

como estrellas errantes...sin embargo

tan sólo ha anochecido

Miguel Ángel Velasco

Mirándonos

Sí, nos estábamos mirando

Sí, nos conocíamos muy bien

Sí, habíamos hecho el amor juntas muchas veces

Sí, habíamos oído música juntas

Sí, habíamos ido juntas al mar

Sí, habíamos cocinado y comido juntas

Sí, nos habíamos reído a menudo día y noche

Sí, luchamos contra la violencia y conocimos la violencia

Sí, odiamos la opresión de adentro y la de afuera

Sí, ese día estábamos mirándonos

Sí, veíamos la luz del sol verterse

Sí, la esquina de la mesa estaba entre nosotras

Sí, había pan y flores sobre la mesa 

Sí, nuestros ojos se vieron

Sí, nuestras bocas se vieron

Sí, nuestros pechos se vieron

Sí, nuestros cuerpos enteros se vieron

Sí, fue el principio en cada una

Sí, lanzó olas a través de nuestras vidas

Sí, los pulsos empezaban a ser muy fuertes

Sí, el latido se volvió muy delicado

Sí, la llamada     la excitación

Sí, la llegada     la venida

Sí, ahí estaba entera para ambas

Sí, nos estábamos mirando

Muriel Rukeyser

Encantamiento

Este niño es un encanto

parecido al fino viento;

si dormido lo amamanto,

que me bebe yo no siento. 

Es más travieso que el río

y más suave que la loma;

es mejor el hijo mío

que este mundo a que se asoma. 

Es más rico, más, mi niño

que la tierra y que los cielos:

en mi pecho tiene armiño

y en mi canto terciopelos... 

Y es su cuerpo tan pequeño

como el grano de mi trigo;

menos pesa que su sueño;

no se ve y está conmigo.

Gabriela Mistral

SILENCIO

Mi casa tan lejos del mar

Mi vida tan lenta y cansada.

¡Quién me diera tenderme a soñar

una noche de luna en la playa!

Morder musgos rojizos y ácidos

y tener por fresquísima almohada

un montón de esos curvos guijarros

que ha pulido la sal de las aguas.

Dar el cuerpo a los vientos sin nombre

bajo el arco del cielo profundo

y ser toda una noche, silencio,

en el hueco ruidoso del mundo.

Juana de Ibarbourou

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado

porque ya cae la lluvia minuciosa.

Cae o cayó. La lluvia es una cosa

que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado

el tiempo en que la suerte venturosa

le reveló una flor llamada rosa

y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales

alegrará en perdidos arrabales

las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada

tarde me trae la voz, la voz deseada,

de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

Jorge Luis Borges